Do alto de nossos 30 e tantos graus, a primavera com cara de verão babilônico se apresenta e dita o ritmo na quarta-feira de futebol. Tem Sub-17 com gols da joia bruta Tricolor, Champions a partir do pós-almoço regado à tradicional feijuca com caipirinha, mais Liga no crepúsculo inventado pelo horário de verão, e nosso Brasileirão já com a luz branca da Lua em ponto de bala.
O Rio de Janeiro, mais precisamente o Maracanã, é palco de mais um duelo na luta pela vida na elite da competição tupiniquim. Do calor que reina, o carioca, bem como sua terra, são retratos tipicamente brasileiros, apresentando o clima tropical misturado com a ginga do futebol.
Das mulheres de Ipanema aos bares da Lapa, que tem o bom samba correndo pelos becos que adentram Santa Tereza, desembarca no Rio 40 a trupe paulistana pronta à desbancar a malemolência e o r arrastado, empurrando o rival Fluminense, e que Chico me perdoe, ladeira a baixo.
Nem pensar na traiçoeira derrota que espera, tal qual o Cristo, de braços abertos, e que resultaria num caldo nada agradável, que só as ressacas das praias fluminenses podem render. Pois que, mesmo com o charme da cidade maravilhosa à vista, sabidos que sua beleza se revela no contraponto da selva de pedra presente à sampa, o Profeta e companhia tragam na ponte aérea os pontos preciosos, desbravando as terras cariocas.
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